Русь
От начала веков добротою пронизана,
На просторных широтах раскинув свой путь,
Есть земля, что в сердечных молитвах прописана,
Есть земля, чье название краткое – Русь.
И ее нет милее ни дедам, ни прадедам,
По ней сотни серпов и плугов провели,
Ее тысячи лет воротили и ранили,
Но больнее всего слушать ей наши дни…
Ведь когда говорят: «Я гнушаюсь, что русский я,
Мне б отсюда уехать, забрать все следы»,
Я всегда задаюсь: «Неужели обуздана?
И за это ли падали наши деды?»
Истоптали свои сапоги обветшалые
По проселочным тропам, держа автомат.
Лишь в глаза загляну – фронтовые, усталые…
И один лишь вопрос: «Кто же тут виноват?»
Мы стоим на земле, от разрывов укачанной,
И умытой слезами победных Отцов,
Только мы говорим: «Мы страна неудачников,
Мы страна беспросветных дорог, дураков…»
А в кумирах у нас Супермены и Бэтмены,
А в повадках у нас сленговать на тот лад,
И загадка души, как велось, неприступная,
Нынче еле видна из оберток от «Фант».
Обернитесь назад, на чуть-чуть обернитесь…
Эта нить золотая за вашей спиной,
Она тянется вдаль, заплетаясь, колышась,
Она пахнет пшеницей и свежей росой.
Ее там, вдалеке, держит сам Менделеев,
Держит Пушкин, Гагарин, Кутузов, Попов.
Держат те, кто за Родину сил не жалели,
От солдатских до самых высоких чинов.
Ты в долгу перед ними.
Твое имя есть гордость.
Под орлиным крылом прячет Родина-мать.
И пусть силы тебя ни на миг не покинут,
Если вздумает кто-то ее обижать.
И пусть вечный огонь, что горит в этих плитах,